manchmal gibt es ein Wort, das mir gefällt, um das herum ich eine kleine Geschichte baue; es gibt dabei nichts wirklich zu erzählen, es gibt nur das Wort, eingepackt in eine Anekdote.
Oder es gibt eine Geschichte, eine reale Begebenheit, etwas passiert; und dann suche ich die Worte zusammen, um diese Geschichte so zu erzählen, wie sie sich anhören soll.
Ziemlich leicht ist es natürlich, wenn eine Kleinigkeit passiert, die aus dem Alltag ein wenig herausragt und zugleich die Worte präsent sind, die mühelos diese Begebenheit zu einem in sich geschlossenen Beitrag machen.
Das sind die Geschichten, die mir am besten gefallen, die ich eigentlich für mich selbst aufschreibe, mit Lust und mit Freude daran, wie einer, der ein Blech voller selbstgebackener Plätzchen aus dem Ofen zieht und sich an seinem kurzlebigen Werk delektiert.
Und es gibt die Geschichten, die sind so real und an sich so intensiv, daß mir von vorneherein die Worte fehlen.
Denn es sind Geschichten, die zum Beispiel schmerzhaft sind, und dieser Schmerz muß zuerst abnehmen, bevor er in Worte paßt. Oder es werden Themen berührt, die eigentlich eine andere Plattform brauchen, die mir zuerst deplaziert scheinen hier, die abrupt wirken, wie ein Tintenklecks in einem Aquarell.
Manchmal kündige ich mir selbst eine Geschichte an, die ich vorerst nicht schreiben kann, nehme sie mir vor; ein ernstes Thema.
Ich will diesem Thema angemessen sein und kann es nicht, weil es entweder pathetisch oder melodramatisch herauskommt, und das darf nicht sein.
Wenn diese Geschichte geschrieben wird, muß sie sein, wie nicht von mir, muß durch sich selbst eine Geschichte sein, absichtslos und echt.
Ich warte auf mich.